- De Valérie Berge nous ne savons
rien, sinon qu’elle a effectué un voyage de trois mois au Viêt-nam
en 1996 en compagnie de R. Il en est sorti deux ans plus tard, un
petit livre aussi singulier qu’inclassable, tiré à cent exemplaires,
comprenant un texte et des photographies reproduites en laser noir
et blanc. Une fois sur place, et devant la sensation de malaise
qui très vite l’envahit, l’auteur décide de tenir un journal
et d’y incorporer ses rêves indigènes. Fagots parfaitement
dissociés, que ramasse le lecteur en un tout indissociable. Tenir
un journal, aussi concis soit-il, est une façon de ne pas s’éloigner
de soi-même. Celui de Valérie Berge distille une rage impuissante
devant une incapacité à prendre place dans un univers autre. Grouillant,
bruyant, poisseux, trouble, qui lui répugne mais la captive. Qui
exerce sur elle des attractions et des répulsions. Qu’elle
décrit de main de maître. Au couteau. "Je pense au mendiant
hémiplégique qui rampait sur la route, à cet homme sans visage,
probablement brûlé au napalm, à l’enfant rachitique d’une
dizaine d’années vu hier. Il se déplaçait en marchant sur les
mains, son bassin avait la forme d’une chips, ses jambes paralysées
balayaient le sol derrière lui. Il riait." Écrivain, Valérie
Berge l’est. Et photographe, aussi. Ayant logé, trois semaines
durant, dans l’hôpital ophtalmologique de Saïgon, elle y réalise
un reportage photographique saisissant, que parcourt un " oculus
" de coton blanc, barré de sparadrap qui protège et recouvre
l’œil atteint – et opéré- de chacun des malades.
Même s’il lui arrive de disparaître parfois derrière une paire
de lunettes noires. Mais comme rien n’est simple avec Valérie
Berge, elle n’en reste pas là et intercale d’autres photos
qui exhibent une végétation noueuse, bandée, ligamenteuse, indurée.
Arbres qui s’élèvent dans un enchevêtrement inextricable. Ligneux
et "obscène". Dans un Viêt-nam qui apparaît à la fois
luxuriant et convalescent. Vous aurez compris qu’on aime beaucoup
ce livre. D’aussi loin que l’on revienne, ça n’est
jamais que de soi-même.
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Bruno Rochette
La chronique d’Amnesty – Mai 1999
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